A l’occasion du concours Guild Wars Lyria, voila la Fanfiction que je n’ai pu rendre a l’heure. le thème : La découverte d’une fête Norn par un Sylvari
- hey les gars ! Y’a un poireau qui marche !
Voilà comment m’accueillit, ivre mort un Norn en se vautrant à mes pieds .
Je l ‘enjambai gracieusement en faisant mine de ne rien avoir entendu ( difficile d’être crédible quant tout les regards sont braqués sur vous et que la salle gronde d’éclats de rires parfumés à la bière).
En me dirigeant vers le comptoir des boissons et en prenant soin d’éviter les mares d’hydromel et d’urines sur le sol, j’aperçu enfin sa belle chevelure pourpre tressée comme du lierre. Elle plongeait dans ses plantureuses formes maternelles elles-mêmes soutenues par des plaques de métal forgées dans le fer des montagnes de Cimfroide.
- Mon beau bourgeon, bois avec moi ! S’écria-t-elle en m’apercevant. Elle me tendit un verre d’au moins un litre qu’elle venait d’entamer d’au moins deux tiers après me l’avoir proposé . J’empoignai la chope , posai ma bouche sur la marque que ses lèvres avaient laissé et bu le reste du breuvage d’une traite.
- Hydromel mélangé à du wiskey avec un peu de bière brune pour le goût, continua-t- elle.
- Comment s’appelle ce délicieux nectar ? Demandai-je avec un large sourire en masquant la douleur engendrée par la mixture qui agressait ma « fleur » intestinale.
- Un ours hibernant, me répondit-elle, c’est la boisson principale pendant l’Ursa Loar Nox.
- Un ours hibernant ? Quel nom étrange ! M’exclamai-je tout en maîtrisant les spasmes que je ressentais dans mon bas ventre.
- Oui, au bout de 5 ou 6 litres on peut tomber dans un coma éthylique profond, ou, mourir si on boit plus et que l’on ne connait pas ses limites…..A la dernière Ursa Loar Nox il y a eu 9 décès, 25 comas éthyliques sur les 60 participants au concours de boisson officiel . Quant au gagnant, il a à lui tout seul bu 150 verres sans vomir ! M’annonça-t-elle les yeux pleins d’admiration. Mais je crois qu’il est devenu alcoolique…….
- Une vraie boisson Norn ! Renchérit le barman, en posant lourdement son coude sur le comptoir tout en s’immisçant dans la conversation.
Je me souviens de la fois où tu y avais participé….Le lendemain on avait retrouvé ton petit ami dispersé dans toute ta chambre à coucher. Lui qui avait déposé son cœur à tes pieds, il en a perdu la tête. Perdre la tête, pour un Ingénieur Humain, ça fait pas sérieux ! S’esclaffa le barman avec un grand rire .
- Papa … ne raconte pas cette histoire devant mon nouveau petit ami ! Dit-elle rouge de honte . A l’époque, je ne maîtrisait pas encore bien mes transformations animales m’expliqua-t-elle, mais ne t’en fais pas, je tiens beaucoup mieux l’alcool. M’assura-t-elle en me caressant la main qui commençait à trembler comme une feuille.
- Détends-toi l’ami, tiens j’en ai une bonne : c’est quoi 5 Sylvaries dans une baignoire ?
Je bougeai la tête en signe d’interrogation.
- Un pot-au-feu ! S’écria-t-il en se tordant de rire .
Je regardai ma jolie Norn une dernière fois, l’air dépité avant que mes entrailles, mues par la boisson infecte que j’avais ingurgité, décidèrent d’elles-mêmes de me faire régurgiter leurs contenus sur le sol et sur ma Belle .
Un grondement se fit entendre, toute l’assemblée qui avait assisté à la scène fondit dans un éclat de rire coloré de relans .
Je décidai de prendre la parole une dernière fois avant de partir :
- Mes Amis voici pour honorer votre fête, une bouteille de concentré de syriaca Borkh ! Mélangée à de l’alcool, elle en augmente considérablement le taux .
- Verse-la dans touts les tonneaux où il reste de quoi boire, me cria un des fêtards
- + 10 en alcoolémie ! s’émerveilla un autre
Le barman fou de joie m’arracha la bouteille des mains et s’empressa de la mélanger à tous ses tonneaux et de servir le merveilleux cocktail .
Je saluai une dernière fois ma belle Norn avant de prendre la direction de la sortie sous les chants et les louanges de toute l’assemblée. Je repris le chemin vers mes terres, un peu déçu d’avoir gâche la bouteille de jus de pruneaux que je voulais offrir à ma Belle, elle qui avait tant apprécié le goût lors de notre première rencontre. Mais partir dans les râles et les bruits de flatulences organiques incontrôlables de tout un peuple de barbares mal élevés a comme une odeur de victoire. La devise des Anciens Sylvaries : pouvoir aux fleurs !
(Modéré par zochoten.2376)
